W140
Белый на белом мерен,
Кровь закипает в нем.
Он все пробегом мерил -
Зная зачем живём...
Зная что все проходит...
Да и разметка - мел.
Ссыльным и на свободе,
Целый табун ревел.
Курс проложив в просторы,
Русской шальной душой.
Реки, поля и горы,
Он для себя нашел.
Там где косили рожь,
Словно пятно на карте.
Выстрел, и до двухсот
Он пролетал в азарте.
И под прицелом, звездой
Вез его как братишка -
Белый сто сороковой,
Я еще был мальчишка.
|