Кто пытается сочинять.

[Добрыничь]

Тема о Стасе Каштанове (2008-01-12)

1

Тихо. Тише. Шумит камыш, а ты не слышиш,
Рано спать ложишся, раз на афишах чтивши.
Зализывал раны помалу, привыкая к боли,
В бою спокоен, как ветер ветку клонит.
Рвал в клочья - в повадках волчьих, ночью,
Сосредоточен, мягче, мой стиль отточен, точка.
Удар на прочность, как знак качества,
Мне все трудом дается, я начал с чистого листа.

Териконов конусы, мальчишкой босым,
Я жил в семье шахтера.
Где жить совсем не просто было, в начале девяностых.
Цены колятся, а кто святым иконам молится, собаки лаются,
Страна куда-то катится, о ком они заботятся?, у них посты меняются.
Жить зная, что живеш и не считая дней,
Я видел страх и боль, "покой и мир" я стал мудрее.

От двадцати до сорока, ведь жизнь износится пока,
Как птице по полету, работать с потом за банкноты.
Уроки дяди Васи, в спортивном классе,
Мне в жизни дали, намного больше радости и счастья.
Живу без зависти, мне не нужны потери.
Хочу лишь, чтоб в моей постели,
Глаза возлюбленной в ночи блестели.
И что судьба пошлет мне, радость или горе?
Затишье перед бурей я отстою на поле боя...

Припев:)
Район вождей, мой бой важнее,
С Донбассом в сердце я спокоен.
Купи талон домой, лети к себе,
Я скорпион, я жалю кровью...

2

Да я живу, что-бы оставить след, да чтоб поглубже,
И тот кто слеп-окреп, глухо-немой нам тоже нужен.
Будь осторожен, китаец, белый, чернокожий,
Я не прохожий и бью по коже, приложиш подорожник.
Плохой, хороший, зимой, весной, один и тот же.
Люблю детей, жена со мной и тренер лед приложит.
Кто скажет, бокс не в моде, ну да не подиум, не туз в колоде,
Зато я в нем, как кадр в эпизоде.

Кто здесь пророчит, кто зубы точит, да ну и прочие,
Один соскочит, другой досрочно бой закончит.
Дисконт окончен, я в горле кость, надеюсь понял,
Я как тахометр, как стрелка на спидометре.
Как синтез времени и вечного, конца и бесконечного,
Минуты длительны, а годы быстротечны.
Я не душонка с телом, мозг с ходячим трупом,
Я человек и не утрачу дар полета, смотреть не буду.

Да, жизнь мне битва, а для кого в молитвах,
Она коротка, как река и течет в попыхах.
Не успел, не сумел, не слепил, что хотел,
Где взлет - там грустное слишком паденье.
Отец подарил мне ген мужика,
Стремление жить и не растаять как пена...

Припев:)