Когда я сижу на балконе, то думаю часто о фанатизме и вере,
Есть ли Бог на свете и святы ли на самом деле псковские пещеры,
Зачем люди каждое утро и вечер на коленях просят души успокоение,
За свои поступки грешные у Иисуса Христа прощение.
Нужна ли вера в Бога тем, кто клубится ночью от заката до рассвета,
Гуфовской соседке с первого подъезда по имени Света,
Обаме, ораторствующему про великую Америку,
Красивым бабам, которых показывают ежедневно по телику.
А знакомый сталкер уверен, что если никто не ждет, возвращаться не надо.
Проходя мимо молящихся, он называет их стадом.
Я смотрю на все, что успел сотворить Бог,
Вдыхаю запах бензина и московский смог,
Вдыхаю резиновую вонь,
Что так любовно горло мое жжет огнем.
Я вспоминаю тех, кому отрезали тормоза,
Кто лежал один и кому помощь была нужна,
Она описала мне свои чувства… когда никого не было рядом..
Но она так и не поняла, кто был тем гадом...
Десять веков вера дает провожающим семьи силу убедить солдат,
Что скольких они не убили, родные их ждут и простят.
Провожающие, молясь каждый день о здоровье у Бога,
Показывают уходящим, что будут ждать их долго.
Бог не дает плачущим матерям вернуть сыновей.
Но видя молитвы родителей, они хотят вернуться домой поскорей.
Наклоняясь, когда "храни его" я шепчу тебе,
Надеюсь, ты понимаешь, что никого нету тебя ценней.
Неважно сколько Богов у тебя,
Вера в любимого делает сильнее его день ото дня.
Сижу, вновь и вновь вспоминаю о былом…
Про людей, давно покинувших свой дом,
Что сидят внизу, в салонах,
Чертят приборами узор на человечьих полотнах.
Про девочек, которым срочно кольца надевали на руки белые,
В их шестнадцать некоторые уже разбазаривали телом...
Про людей, кому надоело ждать чудес,
Кто начал тратить себя, потеряв правды вес…
Утираю пот стороной ладони тыльной...
А верю ли сама я в родных достаточно сильно...
|